El 26 de enero de 2011 comenzaba la guerra en Siria con el asedio a la ciudad de Homs. Más de 860 días, 2 años de violencia incansable. El régimen dictatorial de Bashar al-Asad ha sumido al país en un espiral de desaliento y catástrofe. El conflicto entre el Ejército Libre, más conocido como los Rebeldes sirios, y las Fuerzas Armadas de Siria, pertenecientes al bando del dictador, han acabado con la vida de más de 90.000 personas. Siria es un país en guerra, devastado y ahogado en la miseria. Es un país que se mide en número de muertos. Aunque, hubo un tiempo en el que la guerra, las muertes, los tanques y las balas no existían. No hace tanto, existía otra Siria diferente.
“Quisiera volver a Siria”. Nur tiene 20 años. En su documento de identidad, en el apartado “nacionalidad”, se puede leer la palabra Siria. Sin embargo, vive en España. Cada día lee en los periódicos que el número de víctimas civiles ha aumentado en la guerra que vive su país. Ella también ve las imágenes de Damasco arrasada e invadida por los carros de combate. Pero hay una cosa que Nur conoce, ella sabe cómo era Siria antes de que Bashar al-Asad decidiera destruirla.
“Siria era y es un país mágico por la mezcla de lo antiguo y lo moderno, por haber sido un país esencial en la historia”. A pesar del desconocimiento de muchos, Siria se caracterizaba por ser un país donde las culturas judía, musulmana y cristiana convivían juntas, y esto hizo de ella un lugar tolerante y respetuoso.
La soledad del desierto se mezcla con el azul del mar y el árido de las montañas dejando ver a través de sus colinas paisajes de un asombroso color verde. Lugares que no imaginaban encontrarse con el terror cara a cara.
A la capital del país, Damasco, se le denomina “Sham” que, en árabe, significa “lunar”. El origen de este significado proviene de la posición geográfica del país que, al estar rodeado de desierto, confiere una imagen similar a la que se tiene de la luna.
“Damasco es una mezcla de miel y pistacho, como sus dulces. Nunca he probado verduras mejores que las de allí. Y no, en Damasco la comida no se compra en los supermercados, se vende en el mercado y se entonan alegres canciones para atraer a los clientes”, recuerda Nur.
Hubo un tiempo, no muy lejano, en el que las calles de Damasco estaban cubiertas por flores. Se respiraba paz. “Allí nos conocíamos todos, no importaba en el barrio que estuvieras. Era como tener una gran familia, nunca recibí un gesto que no fuera generoso”, explica Nur.
La imagen de hoy es bien distinta. Las flores de los balcones han sido sustituidas por balas. “Lo primero que tienen que hacer las familias al levantarse es barrer los balines que tienen en su balcón”, explica Nur. La poca gente que queda no sale de sus casas por miedo a no volver más.
Para la cultura árabe, el agua es un elemento fundamental. Damasco cuenta con una imponente fuente situada en el centro de la ciudad y muchas de las terrazas tienen su propia fuente para abastecer la casa. “Sí, como en Córdoba”, compara, entre risas, la chica. Después de dos años de guerra es difícil ver alguna fuente en funcionamiento.
La guerra marca para siempre a un país y deja cicatrices que, muchas veces, son incurables. Sin embargo, no se puede olvidar que donde ahora solo hay escombros, antes había un palacio. Todo lo que se sabe de Siria está relacionado con el terror y la muerte y, a veces, es necesario saber que, más allá de la guerra, existe otro país, otra Siria.
“Quisiera estar en casa y escuchar al hombre con el carrito de las mazorcas gritar para que bajen los niños a comer. Me gustaría que mi país pudiera ser libre”. Con esa frase, Nur se termina su café y se levanta. La charla sobre el país que huele a jazmín ha terminado.
Andrea Díaz Sánchez
@andreadiazsz
